o fim...

Não se trata de propriamente o fim do grupo, mas achei melhor terminar com os encontros sabadotempo porque acho que está na hora de todos se concentrarem em suas próprias atividades. Mas, nada impedirá de o grupo se transformar... estou aberto às propostas. Claudio

"Éternel automne" 

Philippe Soupault

Écraser les souvenirs comme des feuilles mortes
feuilles mortes couleur du crépuscule
déjà pourritures multicolores et nécessaires
auprès des arbres dépouillés
et qui doivent refleurir après un long silence

le long silence de l’espoir après le désespoir
toujours la même chanson la même saison
celle où l’on brûle les fleurs les fruits les feuilles
et toutes ces branches qu’il faudra couper
et les scier pour qu’on n’en parle plus jamais
plus jamais comme si rien n’avait été
et qui ne sera jamais plus enfin
enfin jamais plus puisqu’il faut finir
et qu’ainsi tout est pour le mieux
qu’on n’est plus obligé de choisir
choisir les fumées que dévorera le vent

"Tant de temps" 

Philippe Soupault


Le temps qui passe
le temps qui ne passe pas

le temps qu’on tue
le temps de compter jusqu’à dix
le temps qu’on n’a pas
le temps qu’il fait
le temps de s’ennuyer
le temps de rêver
le temps de l’agonie
le temps qu’on perd
le temps d’aimer
le temps des cerises
le mauvais temps
et le bon et le beau et le froid et le temps chaud
le temps de se retourner
le temps des adieux
le temps qu’il est bien temps
le temps qui n’est même pas
le temps de cligner de l’œil
le temps relatif
le temps de boire un coup
le temps d’attendre
le temps du bon bout
le temps de mourir
le temps qui ne se mesure pas
le temps de crier gare
le temps mort
et puis l’éternité

projeto mala

A reunião foi ótima. Os detalhes e os prosseguimentos, eu conto depois. Fiz vários vídeos que serão editados para a próxima reunião do sabadotempo. abraço a todos, claudio

viagem Unicamp Mala

Estamos indo, o Elias já deve estar mais perto de São Paulo, eu me preparando aqui em Londrina e a Talita -  a portadora da MALATEMPO - estará na estrada na madrugada de quinta. Boa viagem a todos nós. Abraço, claudio

Estou editando o vídeo do último encontro. Por isso aquela última postagem. Sorry. Claudio

SOBRE O VÍDEO DO SABADOTEMPO

AQUELA LEGENDA DO MANOLO DEVE SAI. AH, TIVE UMA IDEIA AGORA, SERÁ QUE VAI DAR CERTO?

Natália Z

Sobre a performance, ainda...

Acho que não concordo inteiramente com os comentários de ontem feito pela Sara. Gostei dela, gostei da expressão de seu rosto enquanto falava. Mas isto é apenas um atalho para eu começar uma arguição com ela. Mesmo sabendo que talvez ela não possa ler (acho que quem a conhece poderia enviar o endereço do blog), ela é uma ótima integrante/interlocutora para o grupo. Acho o teatro um campo no qual também vivo e imagino bem, como na conversa que invento e nas imagens que crio - tudo tem sido um teatro da imaginação. A imaginação é a memória enlouquecida. (Esta frase não é minha, mas me esqueci onde li). Tudo que tenho falado é 90% imaginação, só 10% é mentira. (Manoel de Barros) Vejam bem: acho que a proximidade entre os corpos, ontem, não precisou ser física. Aproximei-me muito dos corpos que desenhavam na galeria. Conheci, senti todos de um modo diferente do costumeiro. Claro que este comentário pode ser uma justificativa de minha neurose de infância, meio histérica e construída sem aproximações físicas - sou do interior, meio bruto, mas profundamente afetuoso. Sobretudo nesta fase da meia idade, mais para avó (como diz o Leon) do que pra tio, digo que a interação psíquica e artística que ocorreu lá na galeria foi imensa e íntima - mesmo sem a intimidade dos corpos. Gosto de uma sugestão que me foi dada pelas minhas leituras de Bachelard - Imensidão Íntima - foi o que ocorreu ontem. Desenhamos todos juntos e os registros ficaram, em mim, de um  modo singular, imenso e íntimo. Eles transformaram a minha memória palimpsesto. Escrevi hoje, assim que acordei:
Se a minha memória pode ser comparada, como sugeriu Baudelaire, com a metáfora palimpsesto, ela é um palimpsesto labiríntico. Misturei Baudelaire com Borges. O sonho, desta noite, revelou-me um caminho que devo trilhar nesse meu labirinto de palimpsestos espalhado e espelhado na sala de gravura; sem tocar nos corpos, sem dar beijinhos formais ou apertos de mãos -  coisa de gente educada -  vou me aproximando de vcs sem afetações; a cada dia que passa mais em silêncio e guardando os meus segredos e medos nos vidros. Lembrem-se que aqueles vidros não são obras de arte, não fazem sentido em exposições, em galerias institucionalizadas, os sentidos deles estão sendo gerados a cada lugar daquela sala; em cada intervenção de uma mão de vcs que os muda de lugar, nasce um novo sentido. Tem coisa da Lygia Clark nesta ideia. A cada dia gosto mais do grupo sabadotempo, da sala, do que está sendo gerado lá.

EM TEMPO

Gostaria de enviar um recado para o Yuri - o Lucélia - estou interessado em imprimir uma cópia completa do TCC dele para deixar na sala de gravura. Claro que gostaria de mudar o papel da caixa e o material onde imprimiu o tabuleiro. Será que ele concordará? Se ele não ler esta mensagem, quem puder fazer um favor, avise-o por outro meio. Obrigado. Claudio

sobre ontem dia 30 de maio de 2012

Faltou tempo para a discussão sobre o TCC. Gostei muito do que aconteceu na galeria. Não vou comentar nada sobre isto porque foi muito discutido ontem. No próximo sabadotempo gostaria de falar sobre um livro "Fazedor" de JLBorges, acho que poderá organizar o TCC de quem tem fragmentos de textos. Este livro será um norte para a organização de alguns dos textos de vcs. Abraço, Claudio

Aurea Bórea

Gostaria de saber como foi a reunião-sopa-de-legume. No próximo sábado vamos discutir o quê? (esse que tem acento?) A minha sugestão é que façamos uma performance na galeria. O Leon está querendo fazer uma performance. Ainda não sei qual a data que ele quer. Mas, a proposta é que cada um leve um objeto/afeto, algo que detém um afeto, algo relativo à memória afetiva e à vida de vcs para a galeria e depois deixemos para ele fazer o trabalho dele. Esta é uma divulgação e uma consulta. abraço a todos, Claudio

Da Cerimônia Oblíqua Mística à Dionisíaca sem alcool...

FAUNO E BACANTE NA CERIMÔNIA ESTRANHA - provocante...

UMA CERIMÔNIA ESTRANHA, nem tanto...

SOLSTÍCIO DE INVERNO

Londrina, 21 de Junho de 2012.

‎19 06 2012
sob o som da chuva
respingos na barra da calça
ergo-as para senti-las em minha pele
assim estico o braço
pele poro aberto
espichar o corpo e deixar
deixar que o dia lhe influencia
com o que não podemos controlar
com o que somente podemos fugir

Depois de ontem. Hoje. No tempo escorrendo enquanto levantei, nasceu uma ideia. Ou melhor, ela nasceu ontem voltando pra casa, quando conversava com a Eliane e com o Adolfo no taxi. Então, a ideia, agora, já um bebê que pensou: no próximo sábadotempo vou propor a vcs que sorteiem a ordem de uma série de apresentações dos trabalhos práticos de cada um; organizem cada apresentação segundo uma ótica de tempo implícita em cada trabalho ou melhor segundo um ponto de vista de tempo em vcs mediante a organização dos trabalhos. O que vcs acham? Podemos fazer esses encontros na Galeria, cada um organizaria o seu trabalho no chão da Galeria que poderia ficar lá durante uma semana e assim cada um poderia convidar alguém, um professor, estudante, amigo etc. para conversar sobre o seu trabalho na "Galeria do Chão". A abertura poderia ser num dia da semana à noite. E na sala de gravura poderíamos reservar para as práticas que cada um tem feito e discussões teóricas, além do jantar é claro. Abçs, Claudio

ontem, domingo teve sabadotempo/ a filosofia seria a base da conversa, felizmente foi um pouco, mas a poesia ganhou espaço no tempo. Ler e reler foi revelações sobre revelações. A cada leitura do mesmo poema de FPessoa, a cada voz, eu percebia/sentia um mundo revelando-se diante do grupo. Acho que a leitura de poemas seria um bom prosseguimento. Mas não se esqueçam do texto, afinal de contas o projeto é de texto acadêmico... a poesia como alimento vivo. Deixem o urubu voar porque quando voa é lindo de "morrer", como o Márcio disse: alimenta-se da morte, nós de poesia. A cada dia estou menos carnívoro.

A Carta que parou no tempo...

No sábado dia dezenove de maio, Nos encontramos na casa da Natália, e depois que todos leram, suas cartas até o próprio tempo, fiquei com vergonha e guardei a minha. Então durante aquela semana, pensei na proposta: tentei atribuir características físicas ao tempo, e tornar ele pessoa, sentindo tudo, tudinho mesmo- como a gente, e eu que sempre pensei no tempo, como memória então o imaginava velho?Bom na carta, o tempo é um missívista bebe  Então não atribui nada a ele, e decidi ao invés de responder perguntar a ele mesmo o que ele sentia, como sentia o mundo e as coisas.

 iniciei no dia 13/05, no primeiro dia da semana as 8:22:  Perguntei a terra como ela sente o tempo.

14/05, 10:15 Perguntei para a arvorezinha de pitanga do jardim de minha casa, que mais é bersário do que arvore como ela sente o tempo.

15/05, 12:09 Perguntei para um passarinho que veio comer os farelos de pão que estavam na calçada como ele sente o tempo.

16/05,17:19 Perguntei para me cachorro Bylli junior como ele sente o tempo.

17/05, 22:00 Perguntei para o vento que tocava algumas folhas como ele sente o tempo.

18/05, 13:16 Perguntei a água da torneira mesmo pois não choveu esta semana, como ela sente o tempo.

E ainda não obtive resposta...

Quanto tempo de vida tem a cara do urubu?

O LUGAR MÍTICO DA MEMÓRIA Cláudia Cerqueira do Rosario

O LUGAR MÍTICO DA MEMÓRIA

Cláudia Cerqueira do Rosario
Universidade do Rio de Janeiro - UNIRIO
Mestre em Filosofia

Morpheus - Revista Eletrônica em Ciências Humanas - Ano 01, número 01, 2002

 

A Teogonia¹ de Hesíodo, que nos narra a origem dos deuses na tradição grega, conta que no princípio surgiu Gaia (a Terra) de amplos seios, que antes de tudo gera para si própria um consorte, Urano (o Céu). Juntos produzem numerosa descendência. Entre outros seres fantásticos, a hierogamia primordial grega gera os Titãs, e entre eles Mnemósine. A palavra grega prende-se ao verbo mimnéskein, que significa "lembrar-se de". A titânida Mnemósine, assim, vem a configurar no universo mitológico grego a própria personificação da Memória.

Mas o mito nos diz mais. Ele nos diz que um dos Titãs, Cronos, depois de destronar o pai despótico e instaurar um governo ainda mais despótico, é por sua vez destronado por seu filho Zeus num terrível combate. Para celebrar, Zeus une-se durante nove noites consecutivas à Mnemósine, e desta união nascem nove filhas, as cantoras divinas que tinham por função primeira presidir as diversas formas do pensamento: sabedoria, eloqüência, persuasão, história, matemática, astronomia. São as nove Musas e a palavra grega que as designa, como assinala Junito Brandão² , talvez se relacione a um termo que significaria "fixar o espírito sobre uma idéia, uma arte". Também à mesma família etimológica pertence a palavra "música" - o que concerne às Musas - e "museu" - o templo das Musas, onde elas residem ou onde alguém se adestra nas diversas artes.

A própria Teogonia se inicia com a invocação às Musas. O poeta rapsodo, o aedo, através da palavra cantada, guarda a visão de mundo e a consciência histórica do grupo social em que se gerou, ou seja, a comunidade pastoril anterior à formação das cidades na Grécia. Como assinala Torrano,

É através da audição deste canto que o homem comum podia romper os estreitos limites de suas possibilidades físicas de movimento e visão, transcender suas fronteiras geográficas e temporais, que de outro modo permaneceriam infranqueáveis, e entrar em contato e contemplar figuras, fatos e mundos que pelo poder do canto se tornam audíveis, visíveis e presentes. O poeta, portanto, tem na palavra cantada o poder de ultrapassar e superar todos os bloqueios e distâncias espaciais e temporais, um poder que lhe é conferido pela Memória (Mnemosine) através das palavras cantadas (Musas).³

É o dom de Mnemósine: conduzindo o côro das Musas, confundindo-se mesmo com elas, preside a função poética. A Grécia arcaica da mesma forma que diviniza a função psicológica da Memória, diviniza a possibilidade de suas funções: a poesia é uma espécie de possessão pelas Musas, de delírio divino que toma o poeta e o transforma no intérprete de Mnemósine, daquela que tudo sabe, e como nos canta Hesíodo "inspiraram-me um canto divino para que eu gloreie o futuro e o passado". ⁴

Mas, como assinala Vernant⁵, a atividade do poeta orienta-se preponderantemente para o passado, e mais especificamente para o "tempo original". A Mnemósine mítica aparece mesmo no início dos tempos, filha de uma primeira geração divina, presente naquele tempo originário que o canto de Hesíodo nos apresenta possuído pela inspiração das Musas. Não é, pois, um passado qualquer que se apresenta no canto do poeta: é a própria possibilidade de ser do mundo, o próprio momento gerador cujas conseqüências se vêem no mundo presente, neste mundo visível em que vivemos. O canto das Musas evoca Memória que presentifica níveis diferentes de ser: nos leva ao momento mesmo em que se constituem Terra e Céu , em que Zeus combate os Titãs, em que o mundo vem a ser o que é. O canto das Musas é, assim, revelação e conhecimento do mundo.

Muito nos pode dizer o mito de Mnemósine e das Musas com relação ao nosso sentido contemporâneo de Memória. Para percebê-lo, podemos explorar o próprio sentido da palavra "mito" . Como nos assinala Torrano,

My'thos é uma das muitas palavras que a língua de Homero e de Hesíodo dispõe para designar o ato da fala. Nessa riqueza vocabular, correspondente à espantosa exatidão com que o homem na grande época do mito do mundo percebe e se dá conta dos diversos matizes da concretitude e da pluralidade, descobre-se um senso de realidade cujo modo privilegiado de conhecimento é a intuição instantânea do sentido totalizante do ser em seres imediatamente dados em cada caso. ⁶

O mito é assim, antes de tudo, uma ontofania, ou seja uma manifestação de ser. Torna presente o próprio fenômeno da existência em sua plenitude de ser e de sentido, nos coloca diante da própria gênese dos deuses e homens. O mito é a palavra que revela o ser. Revela-o, note-se bem. Não o conceitua ou esgota, ou delimita-o a um sentido. O mito é antes, a revelação da própria pluralidade de sentido, ou do próprio excedente de sentido que o conceito, por sua natureza, não pode conter. Por isto, a fala do mito não conceitua, mas revela e mostra. E mostra como ser, como o "sendo" do tempo original, em que constituiu-se o ser do mundo, dos deuses e dos homens. E o mito, nas sociedades arcaicas, tem o papel essencial de re-atualizar aquilo que se passou na origem dos tempos, o que torna fundamental seu conhecimento. Mircea Eliade nos diz :

Não só porque os mitos fornecem uma explicação do Mundo e da própria maneira de estar no mundo, mas sobretudo porque, ao recordar, ao reactualizá-los, ele é capaz de repetir o que os Deuses, os Heróis ou os Antepassados fizeram ab origine. Conhecer os mitos é aprender o segredo da origem das coisas. Por outras palavras, aprende-se não só como as coisas passaram a existir, mas também onde as encontrar e como fazê-las ressurgir quando elas desaparecem. ⁷

O termo "recordar" é aqui fundamental. No contexo mítico, recordar significa resgatar um momento originário e torná-lo eterno em contraposição à nossa experiência ordinária do tempo como algo que passa, que escoa e que se perde. A recordação, como resgate do tempo, confere desta forma imortalidade àquilo que ordinariamente estaria perdido de modo irrecuperável sem esta re-atualização. Traz de novo a presença dos Deuses, os feitos exemplares que forjam os Heróis e que perseguimos ainda hoje como modelos exemplares, nos coloca novamente em presença das tradições dos Antepassados que nos tornaram o que somos. Assim, como dissemos, o papel da memória não é apenas o de simples reconhecimento de conteúdos passados, mas um efetivo reviver que leva em si todo ou parte deste passado. É o de fazer aparecer novamente as coisas depois que desaparecem. É graças à faculdade de recordar que, de algum modo, escapamos da morte que aqui, mais que uma realidade física, deve ser entendida como a realidade simbólica que cria o antagonismo-chave com relação ao nosso tema: o esquecimento. O esquecimento é a impermanência, a mortalidade. E não nos dirá Platão mais tarde que "a natureza mortal procura, na medida do possível, ser sempre e ficar imortal " ? ⁸

O lugar da Memória é, pois, o lugar da imortalidade. Em Platão, o conhecimento é compreendido como reminiscência: é o amor do belo que desperta na alma as lembranças do conhecimento das idéias perfeitas, obscurecidas pela encarnação. Por sua vez, as formas da atividade amorosa - procriação, poesia, legislação - garantem a "memória das virtudes" que conservamos, e garantem "imortal glória e memória" às obras produzidas e deixadas às gerações, como as obras de Homero e Hesíodo.⁹ É a atividade amorosa que gera - filhos ou obras . No caso dos filhos, perpetua-se a memória do sangue, ou, como podemos dizer hoje em dia, dos genes da espécie humana. No caso das obras, permanecem a cultura, os valores, as expressões máximas do pensamento e do sentimento humano coletivos. Em ambos os casos, invisível sob o inexorável transcorrer da duração, sob as inevitáveis transformações seculares, o passado presentifica-se em um gesto, em uma reminiscência ou lembrança que eclode na releitura de um mito, na presença de um objeto que nos evoca um tempo que já não é o nosso mas que contribuiu de modo efetivo para que sejamos o que somos. Em suma, a memória não está apenas no passado trazido à tona pela recordação, mas está presente em nossos corpos, em nosso idioma, no que valorizamos, no que tememos e no que esperamos. A memória nos identifica como indivíduos e como coletividade. A memória permite mesmo que estas linhas sejam escritas em seqüência coerente.

Quando pensamos em "passado", temos a tendência a imaginá-lo como algo pertencente à um tempo longínqüo, datado em cronologias distantes. O passado se parece com a Grécia Clássica, com o Império Romano, com o Mundo Medieval, com as inverossímeis pirâmides egípcias, com os vasos etruscos, com os cacos das civilizações perdidas. Confundimos ordináriamente o passado com o "não ser mais". Com o arcaico, com o anacrônico, com o superado. Esquecemos - perigo supremo - que o final desta frase já é passado, que ao acabarmos de pronunciar a palavra "presente" ela não está mais em ato. Ao pensarmos o ser, tendemos a conjugá-lo no passado, no presente e no futuro. Pensamos no que foi, no que é e no que será. Esquecemos o gerúndio; o "sendo" que nos coloca diante da continuidade que relativiza estes lugares estanques de tempo, e faz com que sejamos, a rigor, forjados nesta sucessão incontável de instantes, minutos, horas, dias, anos, séculos e milênios nos quais se teceram a história coletiva da humanidade e mesmo nossos seres individuais. O que fomos está, pois, contido, conscientemente ou não, naquilo que somos agora .

Dizem os físicos que toda a matéria do Universo estava contida numa única unidade infinitesimalmente pequena e infinitamente densa. Houve uma grande explosão, e desde então, o Universo expande-se a uma velocidade espantosa. Esta explosão marca o início do tempo, pelo menos tal como o conhecemos. Acreditam os físicos também que esta expansão terá um limite, depois do qual todo o Universo fará o movimento inverso de retração, o que determinará seu fim ou, pelo menos, a volta à seu estado inicial. Esta é, sucintamente, a cosmologia na qual cremos em final do século XX: é a explicação científica de nossa origem em grande escala.¹⁰ Uma das conclusões decorrentes de tal tese é a de que, já que todo o Universo estava condensado naquele início, de algum modo estavamos presentes àquele momento inicial. Ou seja: a matéria e/ou energia de que somos constituídos vem atravessando bilhões de anos, e atravessará outros tantos, transformando-se e diferenciando-se em infinitas formas, em infinitos seres, desde a estrela mais brilhante que nossa tecnologia pode observar até folha nova e tenra que nasce no vaso em nossa sala de estar. Em nossos corpos há algo do começo dos tempos que perdura, há vestígios do passado mais remoto que o gênio humano foi capaz de conceber. Em nossos corpos, se estão certos nossos homens da ciência, está presente algo do início do mundo.

Ora, não teríamos aqui, em nossa cosmologia tecno-científica e racional, alguns vestígios da visão mítica do mundo? Não há, pois, nos seres do presente a presentificação de elementos remotos do "tempo original", dos "princípios" em que se deu o próprio vir a ser do mundo que agora dissecamos à exaustão nas diversas especialidades daquilo que chamamos Ciência? E não seria a Ciência, como as Musas do rapsodo grego, também uma filha da Memória?

As Musas cantam o fazer-se contínuo do mundo, o fazer-se do pensamento. Cantam mesmo o fazer das artes. O museu, templo das Musas, era originariamente não apenas sua moradia, mas o lugar de adestramento das artes, onde o conhecimento adquirido, ao ser lembrado, permite estabelecer um nexo com o conhecimento novo. Assim, a Memória é não apenas importante para a retenção do conhecimento, mas fundamental para a elaboração do conhecimento científico, tecnológico e filosófico. Sem a memória que permita a presentificação do conhecimento não há o passo adiante. A memória é, assim, de certo modo, mãe da inspiração: pois que é o nosso fazer contínuo além fabricação do passado que se faz a cada instante ?

A noção de Memória evidentemente transformou-se muito, desde o tempo em que era vivida como a divindade que presentificava o passado e gerou as filhas que presidiam a função da arte e da ciência. Foi analisada, codificada em funções fisiológicas e psíquicas , recebeu diferentes atribuições de valor e importância dentro das inúmeras teorias do conhecimento, até ser, em nossa cultura contemporânea, profundamente desvalorizada na obsessão pelo "novo" e na proliferação do descartável. Reduzimos o objeto da memória ao "não-ser". Pode-se mesmo, deste ponto de vista, perguntar: qual o interesse para o presente de uma acepção mítica de Memória?

O mito nos responde: a Memória liga o presente ao passado, mostra ao ser que existe como se constituiu e no que se fundamenta para vir a ser. Mostra-nos identidade e diferença, nos aponta a repetição, permite que nos admiremos diante do novo. Pois não se diz que é "novo" aquilo diante do qual procuramos referências na memória e não encontramos? E, no instante seguinte àquele em que é percebido, o novo pertence ao passado e ao domínio da Memória.

Não nos lembramos de tudo, nem pessoal nem coletivamente. Lembramos aquilo que tem significado, aquilo que é importante. Assim, vivemos entre a memória e o esquecimento, talvez porque vivamos entre o ser e o não ser mais. Certamente precisamos de ambos para viver. A memória nos faz lembrar de quem somos e o que nos faz querer ir a algum lugar. Quanto ao esquecimento, não é aqui lugar dele agora: é tema para outra reflexão.

NOTAS:

1 HESÍODO. Teogonia, A Origem dos Deuses. Estudo e tradução de Jaa Torrano, São Paulo: Iluminuras, 1992.

2 BRANDÃO, Junito. Mitologia Grega. vol. I, Petrópolis: Ed. Vozes, 1994, p.202-3.

3 TORRANO, Jaa. "O Mundo Como Função de Musas". In: HESÍODO. Teogonia ...p.16.

4 HESÍODO. Teogonia ... p. 31-32.

5 VERNANT, Jean-Pierre. Mito e Pensamento entre os Gregos. São Paulo: Difusão Européia do Livro, Ed. da Universidade de São Paulo, 1993. p. 73-4.

6 TORRANO, Jaa. O Sentido de Zeus, São Paulo: Iluminuras, 1996, p. 25.

7 ELIADE, Mircea. Aspectos do Mito. Lisboa: Ed. 70, 1986, p. 19.

8 PLATÃO. O Banquete. Coleção Pensadores, São Paulo: Ed. Abril, 1972, p. 45.

9 PLATÃO. O Banquete, p. 46.

10 a respeito, ver HAWKING, Stephen. Uma Breve História do Tempo. Rio de Janeiro: Ed. Rocco, 1988.

28 05 2012
hoje pensei que não iria escrever palavras para outros lerem. comentaram, - mas é assim que ele busca as referencias pra escrita, (não foi bem assim), mas  foi isso. isso relacionado a voltar caminhando pra casa de noite, pois muitos não entendem essa ação, caminhar um pouco mais de uma hora pra chegar em algum lugar, - e você não tem medo, é o que muitos dizem. andando, um senhor que vem na contra mão: - garoto, hoje é segunda-feira?, - sim. saímos dando risada, ele e eu, por uma felicidade de encontrar historias em um dia pensativo
que corre distante
que as águas estão levando no curso do rio, água parada, água corrente.
dias de homens idosos, admiração de uma vida e sabedoria de chegar a esse ponto, seja como for, mas chegar vivendo,
vivendo, vivendo.
senhor empurrando uma cadeira de rodas, perto de um bingo, senhora sentada, imagino ser um casal em seu curso de alegria, prazer e dor, satisfação em buscar no que se pode essa satisfação que o viver oferece.
dia de homens, garotos no mesmo caminho, escuro, baixada, subida, ponte com poça d'água e barro verde que não pude ver ao alcance dos olhos, e era verde, imagino agora, assim como poderia ser amarelo.
mãos atrás que se seguram, esquentam os pequenos ossos que como pinças agarram umas as outras, senhor calvo com caminhar mais alto que o som da noite, as motos passam distantes, o carro é devorado pelo vento, mas o que ouço mesmo são esses passos do senhor calvo segurando as mãos atras, passos largos, distante uma perna da outra, passos para fora,
chutar os lados que a mata fechada de colonhão obriga a desfaze-la para a passagem.
um pouco antes dos passos, um senhor dobra a esquina, um susto para minha pele que já fria pelo vento de fim de outono, senhor branco laranja de blazer de couro preto, vindo pela calçada, passa sem olhar para trás, alguns segundos mais frios que os outros.
pequeno mundo que os passos conseguem passar, pequeno mundo que os pés conseguem pisar, mesmo calçados, o pequeno espaço de contato nesse um pouco mais de uma hora,
frio e quente se contorcem no corpo que por calçada e terra passam
que pelo frio e somente de camiseta seguem, pois o corpo suando com o vento gelado congelando o suor, fazendo-o voltar pelas portas que saíram.
esse pequeno mundo também existe.

“O jardim dos caminhos que se bifurcam”, Jorge Luis Borges

“O jardim dos caminhos que se bifurcam”, Jorge Luis Borges

O jardim de caminhos que se bifurcam é uma enorme charada, ou parábola, cujo tema é o tempo; essa causa recôndita proíbe-lhe a menção desse nome. Omitir sempre uma palavra, recorrer a metáforas ineptas e a perífrases evidentes, é quiçá o modo mais enfático de indicá-la. É o modo tortuoso que preferiu, em cada um dos meandros de seu infalível romance, o oblíquo Ts’ui Pen. Confrontei centenas de manuscritos, corrigi erros que a negligência dos copistas introduziu, conjurei o plano desse caos, restabeleci, acreditei restabelecer, a ordem primordial, traduzi a obra toda: consta-me que não usa uma só vez a palavra tempo. A explicação é óbvia: O jardim de caminhos que se bifurcam é uma imagem incompleta, mas não falsa, do universo tal como o concebia Ts’ui Pen. Diferentemente de Newton e de Schopenhauer, seu antepassado não acreditava num tempo uniforme, absoluto. Acreditava em infinitas séries de tempos, numa rede crescente e vertiginosa de tempos divergentes, convergentes e paralelos. Essa trama de tempos que se aproximam, se bifurcam, se cortam ou que secularmente se ignoram, abrange todas as possibilidades. Não existimos na maioria desses tempos; nalguns existe o senhor e não eu. Noutros, eu, não o senhor; noutros, os dois. Neste, que um acaso favorável me surpreende, o senhor chegou a minha casa; noutro, o senhor, ao atravessar o jardim, encontrou-me morto; noutro, digo estas mesmas palavras, mas sou um erro, um fantasma. (...) 

o tempo e a garrafa

Marca d'Água

marca d’água para Walter Benjamin

o tempo estanca

verte da pedra

veios de leite

clara fonte

da fronte à tez

em lisuras de pérola

a fôrma em nacar

aquilo que se sabe

logo não mais se terá diante de si

torna-se imagem

o sono que trai a tarde

a paisagem à janela

já é velocidade

fronteiras todas em movimento

até a memória

é passageira

sem ninguém a confirmar testemunho

ela retorna

e quando qualquer registro

a impossibilita

ela se revela íntegra

impulso involuntário

e o fragmento

vale pelo todo

Inútil paisagem (a paisagem desenhada deve perder toda utilidade pragmática, deve ser o resultado de um tempo em compasso, enlevo, contemplação, respiração, tempo pleno)

Inútil Paisagem

pouco sólida educação

no azul

mas voltada

à sensibilização

retiniana

a depurar

por consulta à museus

e outras paragens

entre paisagens

e camadas sobrepostas da urbe

o olhar periférico

peristáltico

cruza com um olhar de frente

firme em seu centro

mestre

a quem recorre neste azul

que não foge mais

às letras

insiste

do desenho como um naufrágio

do desenho como um naufrágio

linhas paralelas, sequências horizontais

o caderno com o traçado das correntes marinhas

diário de bordo, roteiro de céus

nuvens em deslocamento, brisa, o vácuo do vento

desenhos a serem decifrados

desenhos a capturar tempestades

o amanhecer revela um traço

sem mais distâncias

parelelos

o vazio

tão próximo

já está

da cunha que lavra a prata

navega letra, história, relato

surdo

cegueira da vertigem

só olfato

a náusea

na corrente que traga qualquer rumo

redemoinho

os lençóis emaranhados

mapa, cartografia

da cama desfeita

imprimindo os corpos e seus ritmos

lentos de magma, rastejando

a preguiça manhosa amanhece

em cheiros, registros

nas dobras líquidas, veios, membranas

vertedouro das águas

à boca a sede vinca

a concha em roda

desorientada

línguas de anêmona no céu da boca

a voz que tropica

anasalada

sufoca em sereia

rabo e açucenas

seus segredos afogados

Fiz uma pasta do projeto no xerox do CCH - número 425. Tem outros textos também, se quiserem podem copiar. Mas os textos que devem ser lidos e comentados em futuras cartas no próximo encontro são os seguintes: Introdução do livro "Intenções" de Oscar Wilde - escrita pelo João do Rio; O poema Guardador de Rebanhos de Alberto Caeiro, assim como um texto em prosa sobre este heterônimo. Os demais são textos importantes na literatura brasileira e duas traduções do Gênese para que vcs opinem sobre qual a melhor tradução.

AVISO IMPORTANTE

A TALITA TINHA UMA CARTA PARA LER E NÃO LEU NAQUELA NOITE NA CASA DA NATALIA ZIT. PASSEI SEM QUERER NA FRENTE, ATRAVESSANDO... E ELA ME DISSE ISTO SOMENTE HOJE NA UEL; QUE TINHA UMA CARTA PRA LER... SUGERI QUE POSTASSE A CARTA AQUI. TALITA... ESCREVA-NOS A CARTA, POR FAVOR...

as últimas horas de dois ponteiros

O tempo da flor
Nanquim sobre papel, 16,5 cm x 20 cm.
Caderno de paisagens íntimas, 2012.

Sobre o último encontro. Achei maravilhoso. Entretanto, gostaria de manifestar que por mais linda que seja a casa da Natália, acho que o lugar mais adequado para os encontros do sabadotempo é a sala da gravura, sem vinho, com pouca comida, sem complicações de encontros em pontos de ônibus, desencontros etc., o grupo está aumentando e não pode passar desse número, que já nem sei quantos elementos temos no grupo, mas precisamos fechar o grupo, pontuar o espaço e falar de tempo que é quase uma conversa infinita...

preguiça

pra ver o que escrevi é preciso selecionar todo o texto, desculpa mas estou com preguiça de digitar novamente

a partir da vivencia

21 05 2012
os pés na calçada concreto poeira que nem percebo, atravessando asfalto
as vezes terra e grama como espumas e nuvens que consigo desfrutar
nessas andanças que encontro seres mais perdidos que eu mesmo consigo ser
- oh irmão, tem cinquenta centavos pra inteira o álcool pra fazer a comida.
...
sobre os pés no concreto frio, desloco um apos o outro
sob estrelas e céu nublado mesmo em dia de estrelas radiantes, abundantes
subindo:
que horas são? sou de bem, não quero fazer mal - quer comprar uma jaqueta?... dez reais... pra que você acha? eu sei, só estou sem grana...
- cuidado com isso, muito perigoso e traiçoeiro...
e desce perdido a procura, isso meia noite, já tarde pra um bem arrumado que aparenta trabalhar amanhã de manhã
andar à noite encontro pessoas perdidas
mais que eu
e ainda consigo aconselhar
obrigado estar ciente, mesmo alterado
pois o ar noturno embriaga o ser que procura
caminhar e pensar, alucinar palavras de um dia vivencia

Carta 19/05/2012

Eu não sei escrever cartas.  Porque toda carta começa com um  “ Olá Fulano, quanto  tempo, tudo bem? “ ou  “Querido Fulano”, não sei, mas sempre começa com uma pequena introdução, para que o destinatário não seja atropelado por qualquer assunto com frases  do tipo “ Eu não sei escrever cartas”,  vindas de algum mal educado. Tudo bem, ninguém aprende se não pratica, mas por não saber dar início as coisas ( coisa que deveria ser mais simples para uma ariana),  por não saber escrever cartas,  assim como não sei me despedir, por não saber chegar de mansinho em qualquer conversa, é que eu evito tanto ter de faze-los. 

Semana passada eu fugi mesmo, fugi de escrever, fugi de falar e acabei tornando uma coisa simples em um problema desnecessário que eu gostaria de ter evitado. Estou falando tanto em evitar ações, em fugir de coisas  que para a maioria é simples, mas por algum motivo para mim não é, porque percebi que arranjei um dispositivo de fuga, uma forma de aumentar ou diminuir meu tempo e esse dispositivo trouxe junto dele uma desorganização mental,  e esse é o motivo dessa carta. Me dei conta disso quando comecei a ler “Estâncias”  do Manolo, onde ele diz:

“Pois o sono tornou-se um refúgio, dormir uma fuga.

Uma pré-disposição para esquecer-se de si.

Perder-se num outro inesperado, aleatório.

Dar-se entregue ao sono é descuidar do próprio eu, 

é fragilizar o estado de vigília a que se submete o sujeito desperto.

Procurar por sendas na vida para assim escapar dela mesma,

é encontrar outras possibilidades de consciência.

Mas sem consistência a consciência haverá de existir?

Sem negar as tensões que trazem os dias,

confesso: necessito descanso.

Após o longo período de mergulho.

Submergir para respirar.”

Provavelmente eu não veja como ele, mas nada faz mais sentido para mim no momento, do que esses escritos. Nunca precisei ficar tanto tempo acordada como esse ano, no entanto também nunca dormi tanto, era pensar em qualquer responsabilidade que meu coração disparava e logo depois eu sentia um sono incontrolável...Não, não acho que sou preguiçosa, acho apenas que venho sendo egoísta comigo mesma, por não querer experimentar coisas novas. Sei que durmo para fugir dos afazeres, mas errado ou não, faço isso por medo, porque de forma covarde, não quero ser responsável, faço isso na esperança de permanecer num tempo de infância, faço isso porque dormindo não tenho culpa de nada, porque sinto como se o tempo parasse e esperasse eu pensar na vida, em como resolver os problemas, encontro no sono uma serenidade que não tenho acordada, não tenho que cuidar nem de mim e posso experimentar um tempo, um espaço muito mais interessante do que o que tenho com os olhos abertos, porque dormindo posso saltar de um lugar para outro bem distante em um espaço de tempo ainda impossível de ser realizado fisicamente. Durmo, porque acredito no tempo como uma sucessão de camadas que se encostam, se cruzam e se afastam, como as linhas nos mapas, um tempo que é relativo e que existem em vários mundos e níveis de consciência, os quais eu acesso dormindo, devaneando...

 Com esse teletransporte que arranjei, que é dormir, o meu tempo  se tornou além de um tempo sonolento, um tempo confuso, durmo 5 minutos, tenho sonhos onde a temporalidade é de uma semana e quando acordo se passaram três horas. Se durmo as 14 horas e acordo as 14 e 30 do dia 18 penso que já estou no dia 19, então  estou em um futuro, tenho certeza de que estou no presente do dia 19, alguém me avisa que o dia ainda é 18, então eu volto para o passado, mas eu já estive no dia 19. Nessa altura, sinceramente já não sei o que é presente, já não sei se o tempo é pessoal, universal ou de ninguém, não sei mesmo, acho que não sei nem o que é tempo. Não sei se o tempo é o tempo da Talita, tempo de tempestade, temporal,  tempo de chuva, ou se o tempo é aquele de quando a minha avó  conta uma história para me repreender e começa a frase com: “Naquele tempo menina...as coisas não eram assim não...” Eu não  sei como eram, eu não sei que coisas são essas, eu não sei como são, talvez eu saiba se houver um futuro, ou não. Espero que um dia alguém  me explique, pois para mim o tempo é bastante espirituoso, me prega peças feito um saci.

Eu só sei que o tempo pode estar feio, porque quando está cinza lá fora, é isso que o meu pai fala... Mas a Talita pode achar o cinza bonito. Eu sei que já passou o tempo quando minha mãe me pergunta porque eu ainda não fiz alguma coisa. Sei que já passou o tempo quando sinto que preciso ir embora antes que alguém fique preocupado... Ou como quando era criança,  entrava pra tomar banho e lá fora estava claro e quando eu saia já estava escuro... É quando eu acho que aquela cicatriz feia na pele não faz mas diferença. Sei que passou o tempo quando eu vejo a paineira e ela não está mais florida ou quando a Talita conta que o Cláudio derreteu a chapa de metal dela, porque esqueceu e deixou muito tempo no ácido. Talvez sejamos uma chapa de metal com as linhas riscadas e o tempo seja um ácido que ao mesmo tempo que serve pra gravar as coisas, quando é de mais, nos faz esquecer, quanto mais tempo mais corrói e apaga, mas o próprio tempo  não perdoa esquecimentos, cura muita coisa, mas não perdoa nada...

Acho delicado falar de tempo... De qualquer forma, eu sei que fui sincera.

Marca a hora o relógio; mas, o que marca a eternidade?
Walt Whitman

Maurice Blanchot, "O encontro do imaginário"

Maurice Blanchot, "O encontro do imaginário",  
tradução Leyla Perrone-Moisés

“As Sereias: consta que elas cantavam, mas de uma maneira que não satisfazia, que apenas dava a entender a em que direção se abriam as verdadeiras fontes e a verdadeira felicidade do canto. Entretanto, por seus cantos imperfeitos, que não passavam de um canto ainda por vir, conduziam o navegante em direção àquele espaço onde o cantar começava de fato. Elas não o enganavam, portanto, levavam-no realmente ao objetivo. Mas, tendo atingido o objetivo, o que acontecia? O que era esse lugar? Era aquele onde só se podia desaparecer, porque a música, naquela região de fonte e origem, tinha também desaparecido, mais completamente do que em qualquer outro lugar do mundo; mar onde, com orelhas tapadas, soçobravam os vivos e onde as Sereias, como prova de sua boa vontade, acabaram desaparecendo elas mesmas.

De que natureza era o canto das Sereias? Em que consistia seu defeito? Porque esse defeito o tornava tão poderoso? Alguns responderam: era um canto inumano – um ruído natural, sem dúvida (existem outros?), mas à margem da natureza, de qualquer modo estranho ao homem, muito baixo e despertando, nele, o prazer extremo de cair, que não pode ser satisfeito nas condições normais da vida. Mas, diziam outros, mais estranho é o encantamento: ele apenas reproduzia o canto habitual dos homens, e porque as Sereias, que eram apenas animais, lindas em razão do reflexo da beleza feminina, podiam cantar como cantam os homens, tornavam o canto tão insólito que faziam nascer, naquele que o ouvia, a suspeita da inumanidade de todo canto humano. Teria sido então por desespero que morreram os homens apaixonados por seu próprio canto? Por um desespero muito próximo do deslumbramento. Havia algo de maravilhoso naquele canto real, canto comum, secreto, canto simples e cotidiano, que fazia reconhecer de repente, cantado irrealmente por potências estranhas e, por assim dizer, imaginárias, o canto do abismo que, uma vez ouvido, abria em cada fala uma voragem e convidava fortemente a nela desaparecer.

Não devemos esquecer que esse canto se destinava a navegadores, homens do risco e do movimento ousado, e era também ele uma navegação: era uma distância, e o que revelava era a possibilidade de percorrer essa distância, de fazer, do canto, o movimento em direção ao canto, e desse movimento, a expressão do maior desejo. Estranha navegação, mas em busca de que objetivo? Sempre foi possível pensar que todos aqueles que dele se aproximaram apenas chegaram perto, e morreram por impaciência, por haver prematuramente afirmado: é aqui; aqui lançarei âncora. Segundo outros, era, pelo contrário, tarde demais: o objetivo havia sido sempre ultrapassado; o encantamento, por uma promessa enigmática, expunha os homens a serem infiéis a eles mesmos, a seu canto humano e até à essência do canto, despertando a esperança e o desejo de um além maravilhoso, e esse além só representava um deserto, como se a região-mãe da música fosse o único lugar totalmente privado de música, um lugar de aridez e secura onde o silêncio, como o ruído, barrasse, naquele que havia tido aquela disposição, toda via de acesso ao canto. Havia pois um princípio malévolo naquele convite às profundezas? Seriam Sereias, como habitualmente nos fazem crer, apenas vozes falsas que não deviam ser ouvidas, o engano e a sedução aos quais somente resistiam os seres desleais e astutos?

Houve sempre, entre os homens, um esforço pouco nobre para desacreditar as Sereias, acusando-as simplesmente de mentira: mentirosas quando cantavam, enganadoras quando suspiravam, fictícias quando eram tocadas; em suma, inexistentes, de uma inexistência pueril que o bom senso de Ulisses é suficiente para exterminar.

É verdade, Ulisses as venceu, mas de que maneira? Ulisses, a teimosia e a prudência de Ulisses, a perfídia que lhe permitiu gozar do espetáculo das Sereias sem correr risco e sem aceitar as conseqüências, aquele gozo covarde, medíocre tranqüilo e comedido, como convém a um grego da decadência, que nunca mereceu ser o herói da Ilíada, aquela covardia feliz e segura, aliás fundada num privilégio que o coloca fora da condição comum, já que os outros não tiveram direito à felicidade da elite, mas somente ao prazer de ver seu chefe se contorcer de modo ridículo, com caretas de êxtase no vazio, direito também de dominar seu patrão (nisso consiste, sem dúvida, a lição que ouviam, o verdadeiro canto das Sereias para eles): a atitude de Ulisses, a espantosa surdez de quem é surdo porque ouve, bastou para comunicar às sereias um desespero até então reservado aos homens, e para fazer delas, por desespero, belas moças reais, uma única vez reais e dignas de suas promessas, capazes pois de desaparecer na verdade e na profundeza de seu canto.

Vencidas as sereias, pelo poder da técnica, que pretenderá sempre jogar sem perigo com as potências irreais (inspiradas), Ulisses não saiu porém ileso. Elas o atraíram para onde ele não queria cair e, escondidas no seio da Odisséia, que foi seu túmulo, elas o empenharam, ele e muitos outros, naquela navegação feliz, infeliz, que é a da narrativa, o canto não mais imediato mas contado, assim tornado aparentemente inofensivo, ode transformada em episódio.”

O ECO DE MIL SINOS DE PRATA

O eco de mil sinos de prata

emudece

ante o labor da aranha

O tempo emudece

na cegueira do ar

na sua geografia nula

Que queres de mim

matéria insensível?

Nas coisas conhecidas

o verbo ser

emudece

 

 

Ana Hatherly

O círculo é a forma eleita
É ovo, é zero.
É ciclo, é ciência.
Nele se inclui todo o mistério
E toda a sapiência.
É o que está feito,
Perfeito e determinado,
É o que principia
No que está acabado.
A viagem que o meu ser empreende
Começa em mim,
E fora de mim,
Ainda a mim se prende.
A senda mais perigosa.
Em nós se consumando,
Passando a existência
Mil círculos concêntricos
Desenhando. 

 

 

Ana Hatherly

Como é essa qualidade do tempo? Não deveria ser quando os fatos estão em sintonia? Porque um acidente de avião é resultado do tempo qualitativo? Há em mim um medo muito forte de não saber perceber quando algo está maduro para ser vivido. E se eu deixar passar uma vivência que teria mudado minha vida para sempre? Na verdade qualquer decisão, seja ela a mais simples e banal, interfere em nossa trajetória. Como, então, saber se as escolhas são as certas, as melhores? Tenho a impressão de que mesmo evitando, algumas vivências insistem em serem vividas, a fim de mostrar-nos algo. Pensando assim não vale a pena ficar evitando-as. Mas como, se não sabemos se é o melhor, se realmente as queremos. Lei da Atração? Destino? Ou foram nossos passos anteriores que nos levaram ao enfrentamento da escolha por determinada vivência? E como fica o tempo em relação a tudo isso? É ele quem está regendo o ritmo dos acontecimentos? Talvez. Muito provavelmente essa seja sua função. Acompanhar. Compreender. Pressionar. Impulsionar. Esgotar. Encerrar. Curar. Permitir renascer. Infinitas são as funções que criamos para esse personagem invisível.

JUSTIFICATIVA

DECIDI, e já peço perdão pela atitude hierárquica e contraditória, deixar só eu e o Marcos como administradores. O motivo é bem simples, como nós teremos que organizar a pesquisa, achei mais conveniente vcs todos publicarem na entradatempo e nós  dois selecionaremos essas publicações para as outras páginas, nem sei se isto é possível, mas vou tentar depois. Vamos continuar nos comunicando pela entradatempo. Gostaria muito que este blog não virasse um micro facebook.

Meus braços se abrem como asas enormes capazes de me levarem aonde meus instintos me permitirem. Tudo pode ser controlável, mas pra que? Porque controlar? Porque ter segurança sempre? Porque controlar o tempo se é o em sua perda que esta a essência do intimo. E a perda do espaço? É possível projetar-se para um lugar tão leve que tudo flutua. 

Tudo é suave e puro. Mergulhar no infinito sem temer o que ele possa esconder. Porque o inesperado é tão evitado. E como é viver a espera da surpresa e do arrebatamento? Como ir de encontro como o surpreendente?

A chuva que cai no consciente faz aflorar a dança da alma. O que era vontade transforma-se em raio luminoso que atravessa as paredes do possível. O corpo é sensação pura. É vibrante.

Meus pés voltam lentamente à superfície da razão. Tudo é novamente controlável, porem mais leve.

esculpir o tempo poético

esculpir o tempo

olho de gato

no fundo da xícara

cheia de café,

pupila vermelha em caleidoscópio,

bússola do tempo

a girar por reflexos,

fissuras da memória

em quadrantes e estações.

pensei um pouco sobre o tempo, saiu isso:

o tempo palpitante

pulsatilla

Lachesis

a vida a que destina

                       retira

                       aguarde

Cloto, Átropos

tempo em repouso

pousa a folha

lentamente

como o pluma roça a pele

toca a superfície d’água

o rio já corre

beija a vida

lava

leva a calma

traz a fama

reclama

o tempo

sem ressalvas

e aqui tentativa de brincadeira de fazer uma quadra que não saiu quadra, 

Moura Torta

o tempo é uma porta

Moiras loiras

seu tempo foi das loiças

louça quebrada

horas mortas

cerzindo o ruído

roca mouca

agora varremos os cacos do chão

o mistério não se arrebata

fuligem

varrendo todo dia

o fundo da loja

ourives lapida diamantes

trinta anos

guarda pó

um rastro que arrasta

cintilantes asas

                              

                                                           Marcos Aulicino

Nosso querido pastor, Claudio Garcia!

Gente, fiz fotos à noite, com alta exposição e vejam os resultados! Estou encantada!